routine

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ameli

03/10/2006 à 15h31

Des amis ? non, c'est pas ça ! des copains, alors ? non plus. En fait, je ne sais pas si je dois les classer.

Tous les matins, après avoir acheté l'Equipe, je vais au bistrot boire mon jus et étudier les ragots sportifs. Tous les matins, toujours le même bistrot, toujours à la même heure. C'est un vice, une manie, une drogue ou une habitude. Ca fait 30 ans que ça dure, et je n'ai changé de bistrot que contraint par un déménagement ou une fermeture de ces lieux de débauche. J'en suis arrivé à m'excuser quand je pars en déplacement ou en vacances.
Je vois toujours les mêmes têtes. Il y a le patron, Bill, dont personne ne connaît le prénom. Ce Bill nous prend pour des billes. Cet escroc, qui vient de rentrer de ses 5è vacances de l'année, vient de faire passer son jus à 1,20E. sous le pretexte qu'il est le plus pauvre cafetier limonadier de l'Est de la France. La foule l'a menacé de boycott, l'a insulté, rien n'y a fait, il reste inflexible. Ce type doit être fasciste, c'est sur.
Il y a les 2 fils, qui s'occupent de la cuisine du routier. Ils sont très fiers de leurs hautes compétences culinaires, d'ailleurs, rares sont ceux qui sortis malades après un repas. Le cadet est un insupportable fan de l'OM, ce qui nous fait bien rire. Nous pensons que cette insuffisance d'intelligence est due à la couleur rouge de sa chevelure. On s'est cotisé pour lui proposer une teinture, mais il est têtu.
Il y a la jolie belle-fille, toujours souriante, qui fait la bise à tout le monde. Souriante, mais exigeante. Quand elle me sert, elle garde la main sur la soucoupe. Quand absorbé par les malheurs de Dhorasso, j'oublie le « merci Cathy», mon café repart vers une autre destination.
Quand j'arrive, Jean-Marie l'assureur est déjà là, au comptoir. C'est le voisin. Il marche au café et à la Marlboro le matin, et au blanc et à la Marlboro l'après-midi. Il fait des aller-retour entre son bureau et le bistrot pour surveiller le petit personnel. Il n'a pas de chance, il n'emploie que des fainéantes.
Je m'installe à une table près du comptoir, toujours la même, en face de la porte. J'étale mon journal. C'est pénible, car il faut que je me tourne pour parler aux potes. L'ergonomie est déplorable, et parfois j'ai mal au dos. Mais maintenant, je n'ose plus changer de table. Ca risquerait de provoquer des débats, voire de choquer. Personne d'autre que moi n'a le droit de s'y assoir à cette table. Elle est réservée. Parfois, un inconnu tente le coup, mais il se fait vertement réprimander par tout le monde.
Puis vient Dédé, le vendeur de maisons. Il va au comptoir, en face de la tireuse, mais parfois change de place. Les lendemains de Grands Prix ou de Rallye, il se rapproche de moi quand j'arrive aux dernières pages de l'Equipe. Lui et moi, on les amuse, les autres, avec nos fringues. Jean-baskett quand on va au travail, et costard-cravatte quand on va travailler.
Ensuite vient Fabienne, la belle chauffeuse de taxi. Au comptoir, elle nous raconte ses points perdus en rigolant et en maudissant Sarko. Quand son mari arrive, elle va s'asseoir avec lui. Ca ne lui plait pas, mais elle est mariée et assume. Je la plains, lui vient au bistrot pour étaler son journal. En plus, il ne dit bonjour à personne.
Vers 8h35 arrive Fred, le garagiste mélomane. Il se met à coté de la machine à café pour que ça aille plus vite. Ouh, qu'il est nerveux et toujours débordé. Il nous l'explique parfois jusqu'à 9h30. Il est Peugeot et clairon. Pour qu'il ne me fasse pas la gueule, quand j'ai pris la Laguna, je lui ai dit que j'aimais le clairon. Faut parfois être diplomate.
A 8h40, c'est Camille, jeune préretraité chimiste qui travaillait de nuit. Lui, c'est variable. Comptoir, sauf le mercredi, jour du Canard. Le mercredi, il vient avant et fait la course avec le mec de Fabienne, car il veut la même table. Des fois, il y a des tensions. Camille carbure au café-calva, mais je crois qu'il en a honte. Jamais on ne l'a entendu demander un calva. Il montre la bouteille, c'est tout. Quand il est à sa table, il va jusqu'au comptoir faire l'appoint, pour éviter que Bill se promène avec la bouteille.
Des fois, il y a Youki. J'ai longtemps cru que ce nom curieux était celui de son chien. Il paraît que c'est le sien, enfin presque, car le sien est imprononçable par qui n'est pas yougo. Il est prof, et quand il vient, il s'installe pour un moment. C'est lui qui lance les débats, car il a une grande culture générale. C'est un grand bricoleur, il a déjà construit 3 maisons tout seul. Jeudi dernier, Dédé lui a demandé si c'était lui qui avait dessiné les plans du château de Versailles. Il n'a pas démenti. Depuis, on ne l'a pas revu. Il doit encore être en arrêt maladie. Mais il est de santé fragile, il est souvent malade. Il doit prendre froid en bricolant.
Vers 9h1/4, je m'en vais. Je laisse l'Equipe sur la table, sinon, le rouquin serait en manque. Souvent, je ne l'ai pas lu.
Ce n'est pas grave, il y en aura un autre demain.
C'est dur, la routine. Pire que la clope. Comment faire pour s'en passer ? Le médecin conseil du bureau d'à coté dit que ça peut affaiblir les neurones. Je dois être foutu, c'est trop tard. C'est incurable. J'y suis condamné à vie.